J'ai l'impression d'être un arbre planté dans le sol. Toute ma vie, je me suis vu ainsi.
Je viens de me rendre compte que nous avions changer d'année et que je vieillissais.
Pas assez vieux pour être à la retraite et heureusement. Je ne suis pas pressé. Cela ne changera rien à ma situation actuelle. Je mourrai certainement pauvre. A moins que la providence me sourie et que je gagne au loto une somme colossale. Avant, je m'en foutais un peu. Mais maintenant, j'aimerais bien.
Hier j'ai écouté Macron et les 600 guignols. J'ai eu du mal à dormir. Je suis fatigué. J'ai un peu dormi ce matin. Je n'aime pas ma vie. J'aimerais écrire une grande oeuvre. Mais je n'en ai ni le courage, ni le talent, je pense. Je me sens comme un inutile et la société me le renvoi lorsque je me regarde dans la glace. Ce matin, un sans-abris est venu acheté un sandwish à la boulangerie avec un mot. Il ne payait pas. Ce mot l'autorisais à le faire. Je trouve ça beau que certains commerçants aient encore un peu d'esprit de solidarité. C'est rare. Mais j'ai eu un frisson. L'horloge avance. Il faudra bientôt que je parte pour toujours. Car je ne veux pas en être réduit là. Je n'arrive pas à m'en sortir.