Mon docteur est une conne. Non, je ne fais aucune faute d'orthographe en écrivant ça. Mon docteur est une femme. Ce n'est pas seulement une femme et une conne. C'est aussi une incompétente.

Je me suis pris la tête avec elle. J'en avais marre de ses réflexions déplacées. Marre de la laisser me prendre pour un con (oui, aujourd'hui je suis vulgaire...). Marre de son ton supérieur et de penser qu'elle est au-dessus de moi. Elle n'est pas au-dessus de moi. Sauf si on admet qu'elle a une position sociale plus importante que la mienne. Mais qu'est ce que la position sociale, je vous prie ? Rien.

En fait, tout ça c'est des foutaises, braves gens.

Elle a le même age que moi. Elle n'est pas mariée, comme moi. Elle doit son métier à son père. Je soupçonne même celui-ci de lui avoir payer son brevet de médecin généraliste. Elle est toujours interne en médecine. Elle joue les pauvrettes alors qu'elle ne sait même pas ce que ça veut dire. Ca, ça me dégoûte de l'entendre se plaindre sur son pouvoir d'achat ! Pauvre conne va.

Elle se dit de gauche. La franche rigolade ! Enfin, si. Elle est certainement de gauche, puisque la gauche est aussi conne qu'elle. (Non mais faite pas attention, j'ai bouffé du lion pas frais...).

Elle se prend pour quoi, la connasse ? Alors je lui expliqué parce que j'aime pas les cons (même si je peux en être un moi-même).
Je lui ai expliqué qu'elle était mon médecin et pas ma femme, pas ma soeur et pas mon amie. Parce que ça me gave que quelqu'un se permet de me faire des réflexions quand je ne demande rien. Lui ai-je demandé un conseil ? Non !

Je lui ai demander de rester à sa place. Moi je ne me mêle pas de ses histoires de médecine ! J'aime bien que chaque choses restent à leur place. La poussière en fait partie. Je la laisse traîner à volonté chez moi. Voilà !

Ca fait deux mois que j'avais envie d'écrire ça. Mais je dois prendre du recul à chaque fois.

Mon docteur est une femme assurément instruite en médecine... Même si ce n'est pas le meilleur médecin. Mais certainement pas en psychologie. C'est une conne aussi. Ca, c'est une certitude. Rassurez-vous, je ne l'ai pas traiter de conne. Même si s'en est une, elle ne le sait pas. Moi, par exemple, je suis surement un con aussi. Je le soupçonne. Mais je fais comme si je ne le savais pas. Par contre, elle, elle l'ignore. Et mieux vaut qu'elle reste dans l'ignorance.

Elle dit qu'elle me comprend. Elle comprend quoi exactement ? Rien.

Elle dit qu'elle veut m'aider. Qu'elle s'occupe de ma santé plutôt ! Conne va ! Et depuis qu'elle est mon médecin, cette conne (je vous l'ai dit qu'elle était conne ou pas ?...), je vais mal.

Je pourrais vous en raconter sur cette conne. Mais vous en savez presque autant que moi maintenant.

Je n'en saurai jamais trop sur elle. Je n'ai pas envie. J'ai déjà assez d'ennuis dans ma vie pour prendre celle de cette femme.

Je sais, je suis méchant. La solitude rend méchant. Et si un jour je veux briser ma solitude, ça ne sera certainement pas avec elle.